A gente se fere. A poesia se fere.

Ela se fere tão funda e friamente que chega até doer na gente, quando encasquetamos de ler. Ler com a alma.

Ah, essa poesia [...] Leve e triste poesia. Ela nem sente as vezes. Nem sente a dor, nem a frieza. Deve ser pelo tempo que ela tem de vida [...]

O tempo envelhece, envelhece sozinho, coitado! Mas, só ele vê as verdades que andamos mentindo [...]

É. Nem sei como sei essas coisas. Mas, quem disse que o vento não fala?